Luces lejanas

 Luces lejanas que contrastan con la oscuridad, no se ve nada más hacia el horizonte, oscuridad perpetua, como si no existiera nada, brillando en el fondo oscuro de una noche fresca. Aire frío que inunda mi alma, calma mis ansias y relaja mis hombros, ¿cuánta oscuridad existe al final de las luces? Es una niebla,  infinita. Luces lejanas que brillan en un manto más oscuro que el día que jamás llegó. Hasta una mañana terrible, que apaga las estrellas, apaga las luces, lejanas, que mueren. Y entonces, la seguridad del terror.
 Mis ojos abiertos de trauma ardiendo, de soledad eterna, invisibles en la densa oscuridad. Sólo un débil rayo de luz dorada toca mi frente. Un recordatorio. Un desafío. Jamás saldrás de aquí.
 Luces lejanas se apagan en un terrible amanecer.

Ritual Oscuro

  Escucha bien aprendiz, que no repetiré la fórmula de este oscuro ritual. Primero en el caldero va el cereal blanco, energético productor de maleficios. Luego, la finesa de las narices largas que hurgan debajo de la tierra, de perfiles perniciosos y narigones. También la finesa del fruto prohibido, alimento de mendigos y prostitutas. Después debes invocar a la Ira Roja y la Envidia Amarilla, que sólo se apaciguan con la Iluminación Blanca en la orilla del Mar. Recuerda también el delicado toque del óleum del fruto del paraíso, que nos dará el poder. Luego, el canalizador del mundo de los espíritus, el agua de los ríos del Hades. Agitas con tu varita, y encima del caldero pones la sacrosanta corona, sobre la cual pondrás la hostia de la carne, el pecado consumado. Para finalizar, pones la tapa ceremonial, y cierras el círculo.
 Empieza el ritual. Así es como se hace un arroz con hamburguesa en una arrocera.

Lo último que recuerdo

 Como homosexual, en la oscuridad del ojo del mundo viví, y morí como persona oculto entre los bastidores. La obra fue excelente. Hubo muchas risas y mucha acción, no faltó el drama, y mis súplicas no ahogaron el llanto. El odio se volvió aplauso, y el horror de los espectadores durará poco.
 La sangre fluye; ahora mi cuerpo se transforma en otra cosa. Me pregunto ¿de qué color teñirá la sangre a mi cuerpo?

P.D.:Con este cuento quedé entre los tres mejores de un concurso en mi universidad, Diversidad en 100 Palabras. Apropósito... 100+ posts!!!!!

Ópera Espacial

 Ópera espacial en el último lugar perdido de la galaxia. Allí, en la tierra olvidada por la última deidad con vida, queda el último soldado, veterano de cientos de psico-guerras; están dentro de su cuerpo, una tras otra, hasta el último sorbo de barbarie. Queda en el último rincón del universo el último guerrero, a medio dormir de cansancio, medio paso de salir del universo.  Sólo pide descansar en paz. Se dispara el rayo, y cae el último guerrero inundado en sangre y restos de su ser. Sólo quedó el mártir para la victoria.

P.D.: gente, tengo mucho que transcribir, sólo quise publicar algo que salió de repente y necesitaba escribir. Suerte!

Frontera de Papel

   Detrás del biombo de papel, una realidad distinta se desenreda. Se mueve y se amplía de forma diferente, mi tiempo no es su tiempo, su espacio no es mi espacio. Sería tan fácil atravesar esta frontera de papel, quebrar el miedo y la intimidad. Entender por ejemplo, como una niña pudo ser violada por su padre, destruir la tinta que envuelve de mentiras y malentendidos, que oculta algo tan simple como una atrocidad.

   Sería tan fácil romper la frontera de papel, averiguar como un estudiante se endeuda para estudiar, como un político miente para monetizar su puesto y su influencia, la forma en que un empresario se enriquece a costa del pueblo, y como algunos nunca obtienen castigo.

   Bañado en sangre húmeda goteando la frontera oculta, miles de asesinatos en guerra justa y verdadera, la frontera tiene agujeros de balas. La luz de los huecos llega al drogadicto, quien vuela más lejos, aspira más profundo, más acabado, que ninguno. 

   Destruir el diario y la pantalla sonriente, caer en cuenta de la virtud del artista sin escrúpulos y su verdad a punto de venderse para comer, como el atleta que sin auspicio se eleva veinte metros sobre el aire arriesgándolo todo. O del que cayó tres pisos al suelo, y vive el infierno atrapado entre prótesis sin vida.

  Todo detrás de ese biombo. Sería tan fácil atravesar la frontera de papel, entrar en la realidad distante, cerrar mi boca a palabras sin fundamento, cerrar mis oídos a medias tintas ficticias. Caer en la realidad, la locura contingente. Atravesar la realidad más allá, la vía láctea en sí misma, billones de supernovas explotando, fronteras ardiendo más allá del tiempo y el espacio. Un agujero en el biombo de otra vida distinta a la mía.