Luces lejanas

 Luces lejanas que contrastan con la oscuridad, no se ve nada más hacia el horizonte, oscuridad perpetua, como si no existiera nada, brillando en el fondo oscuro de una noche fresca. Aire frío que inunda mi alma, calma mis ansias y relaja mis hombros, ¿cuánta oscuridad existe al final de las luces? Es una niebla,  infinita. Luces lejanas que brillan en un manto más oscuro que el día que jamás llegó. Hasta una mañana terrible, que apaga las estrellas, apaga las luces, lejanas, que mueren. Y entonces, la seguridad del terror.
 Mis ojos abiertos de trauma ardiendo, de soledad eterna, invisibles en la densa oscuridad. Sólo un débil rayo de luz dorada toca mi frente. Un recordatorio. Un desafío. Jamás saldrás de aquí.
 Luces lejanas se apagan en un terrible amanecer.

Ritual Oscuro

  Escucha bien aprendiz, que no repetiré la fórmula de este oscuro ritual. Primero en el caldero va el cereal blanco, energético productor de maleficios. Luego, la finesa de las narices largas que hurgan debajo de la tierra, de perfiles perniciosos y narigones. También la finesa del fruto prohibido, alimento de mendigos y prostitutas. Después debes invocar a la Ira Roja y la Envidia Amarilla, que sólo se apaciguan con la Iluminación Blanca en la orilla del Mar. Recuerda también el delicado toque del óleum del fruto del paraíso, que nos dará el poder. Luego, el canalizador del mundo de los espíritus, el agua de los ríos del Hades. Agitas con tu varita, y encima del caldero pones la sacrosanta corona, sobre la cual pondrás la hostia de la carne, el pecado consumado. Para finalizar, pones la tapa ceremonial, y cierras el círculo.
 Empieza el ritual. Así es como se hace un arroz con hamburguesa en una arrocera.

Lo último que recuerdo

 Como homosexual, en la oscuridad del ojo del mundo viví, y morí como persona oculto entre los bastidores. La obra fue excelente. Hubo muchas risas y mucha acción, no faltó el drama, y mis súplicas no ahogaron el llanto. El odio se volvió aplauso, y el horror de los espectadores durará poco.
 La sangre fluye; ahora mi cuerpo se transforma en otra cosa. Me pregunto ¿de qué color teñirá la sangre a mi cuerpo?

P.D.:Con este cuento quedé entre los tres mejores de un concurso en mi universidad, Diversidad en 100 Palabras. Apropósito... 100+ posts!!!!!

Ópera Espacial

 Ópera espacial en el último lugar perdido de la galaxia. Allí, en la tierra olvidada por la última deidad con vida, queda el último soldado, veterano de cientos de psico-guerras; están dentro de su cuerpo, una tras otra, hasta el último sorbo de barbarie. Queda en el último rincón del universo el último guerrero, a medio dormir de cansancio, medio paso de salir del universo.  Sólo pide descansar en paz. Se dispara el rayo, y cae el último guerrero inundado en sangre y restos de su ser. Sólo quedó el mártir para la victoria.

P.D.: gente, tengo mucho que transcribir, sólo quise publicar algo que salió de repente y necesitaba escribir. Suerte!

Frontera de Papel

   Detrás del biombo de papel, una realidad distinta se desenreda. Se mueve y se amplía de forma diferente, mi tiempo no es su tiempo, su espacio no es mi espacio. Sería tan fácil atravesar esta frontera de papel, quebrar el miedo y la intimidad. Entender por ejemplo, como una niña pudo ser violada por su padre, destruir la tinta que envuelve de mentiras y malentendidos, que oculta algo tan simple como una atrocidad.

   Sería tan fácil romper la frontera de papel, averiguar como un estudiante se endeuda para estudiar, como un político miente para monetizar su puesto y su influencia, la forma en que un empresario se enriquece a costa del pueblo, y como algunos nunca obtienen castigo.

   Bañado en sangre húmeda goteando la frontera oculta, miles de asesinatos en guerra justa y verdadera, la frontera tiene agujeros de balas. La luz de los huecos llega al drogadicto, quien vuela más lejos, aspira más profundo, más acabado, que ninguno. 

   Destruir el diario y la pantalla sonriente, caer en cuenta de la virtud del artista sin escrúpulos y su verdad a punto de venderse para comer, como el atleta que sin auspicio se eleva veinte metros sobre el aire arriesgándolo todo. O del que cayó tres pisos al suelo, y vive el infierno atrapado entre prótesis sin vida.

  Todo detrás de ese biombo. Sería tan fácil atravesar la frontera de papel, entrar en la realidad distante, cerrar mi boca a palabras sin fundamento, cerrar mis oídos a medias tintas ficticias. Caer en la realidad, la locura contingente. Atravesar la realidad más allá, la vía láctea en sí misma, billones de supernovas explotando, fronteras ardiendo más allá del tiempo y el espacio. Un agujero en el biombo de otra vida distinta a la mía.

Rana

 Ranas arbóreas que saltan de hoja en hoja. Se aman y despiertan en un mundo verde, saltan y se abrazan en el aire vacío, caen en el suelo blando, en el lado simple, en su agua perfecta y nadar felices.
 Ranas acuáticas que nadan, fértiles océanos que dan vida. Ramas de la tierra que sueñan con volar juntas, saltan al vacío, hacia el árbol siguiente..
 Ranas aéreas, voladoras juntas. Se besan juntas.
 Ranas de besos.

X quiere vivir

 X quiere vivir perdido, atontado y feliz. X no se arrepiente de nada, pero las lágrimas caen de igual forma, porque no existe elemento en este mundo que haga los sueños cumplirse de manera automática. Queda tanto adelante, y nada visible. X quiere vivir, y más que nunca no sufrir. X puede perderse, X puede caer, X puede enojarse. Pero ya no quiere nada más. X quiere dormir. X necesita algo para vivir, que no puede explicar con palabras. Así, se marcó su nombre en la cara, como una gran equivocación. X quiere seguir viviendo.

Duende

 Barba arremolinada, secreta mirada desde los papeles escondidos. El pequeño ocultaba su alma del habitante de la casa, le teme y por eso duerme de noche, y aprovecha la soledad del lugar para hacer sus diabluras. Ya no hay nadie, corre por el delgado aire y roba una galleta, bebe algo de la cerveza que quedó del otro día, y enciende el televisor, se deja llevar por las imágenes superficiales.
 No se sabe de dónde vino, de un bosque lejano, de otro planeta, o de otra dimensión. La criatura solo toma lo que necesita, y su barba crece. Dentro de su casa de metal forjado, bajo una ruda, atisba el horizonte lejano este. Oye el ruido de unas llaves tintinear. Corre presuroso al final de la tarde, cuando ya casi todo es azul nocturno, y ya no vuelve a salir. Sólo se ven sus ojos entre las rendijas de su hogar, con un brillo secreto.

La Raíz de todo Mal

Ojos vacíos, turbias aguas, oscuros frutos. Techo de hojas, pilares de madera, suelo de tierra. El bosque lluvioso vibra con mi presencia. Sabe del brujo que ha entrado a develar sus secretos. Conozco el veneno de cada flor, los nutrientes de cada fruto. Capturo los ngen del aire, del viento etéreo, de la tierra dura y la roca viva. Las raíces se acercan para alimentarse de mí, porque soy yo la Raíz de todo Mal, y planto la semilla del caos allí donde vaya. Terminados los rituales, muevo mi chaleco de piel humana y vuelvo a la civilización, y sus ruidos contaminados de presunción.
 De los venenos implantados en la gente obtengo mis ganancias. De haber sabido que los hombres son tan ambiciosos, tal vez no hubiera nacido. Si hubiese tenido en mente que la maldad se cuela tan fácil en los delirios de venganza, no hubiera sido el mejor sicario. Asesino en la lejanía, mientras mi semilla destruye tu vida a través de las venas sangrientas, torciendo tu cordura. Es demasiado tarde para mí, ahora nada me da más alegría que tus gritos rebosantes de pánico, suplicantes…
 El aire cargado de violencia se arremolina entre mis ropas, enloquece mis sentidos. Hay que trabajar y ganarse el pan. ¿Iré por el camino correcto, o estaré demasiado drogado?

Ojos del más allá

 Ojos que me miran del más allá, vigilan mis pasos desde el umbral de cada puerta, esperando el momento en que los convoque al viento aciago que es mi llamado. Entre cada recuerdo extinto de este mundo, paso al otro en busca de las respuestas y venderlas a las almas perdidas. Soy el maestro de las artes oscuras, un mago capaz de alcanzar los corazones nocturnos de tus deseos.
 Camino entre las sombras como otro mortal, por callejones que ni las ratas intentan andar. El viento y las sombras se arremolinan mientras el tiempo se detiene, mi pelo vuela con la briza envenenada. Un huracán de pestilencia se desata cuando ambos tejidos se separan para abrir el túnel hacia la perdición. Abro la puerta, ¡la sangre brota de las criaturas guardianas del tiempo y el espacio! atravieso el mundo; nazco en el lugar prohibido. ¡Soy el brujo de la tempestad maldita, creador de mentiras e ilusiones! Él y sus espíritus condenados esperan mi llegada en la última estación del país desolado.
 Pero mierda, mi sombrero se quedó en el otro lado.

*imagen original de The Sandman, por Neil Gaiman.

La Casa en Llamas

 Imagina un anciano de infinitas riquezas y gran sabiduría, imagínalo vivir en una casa de inconcebibles dimensiones, de madera podrida y cimientos endebles. Donde en cada habitación viven sus hijos rodeados de todos los lujos, creaciones para satisfacer cada uno de sus deseos. Los pasillos, atestados de fantasmas y lobos, vientos de plagas y epidemias, demonios hambrientos y cadáveres no-muertos, y dioses crueles e inhumanos, devoradores de almas y sueños. De aves de rapiña y de bestias obscuras y desconocidas.

 

 Imagina que un día el fuego se inició desde las cuatro esquinas de la casa, arrasándolo todo en pocos minutos. La casa entera ardía sin remedio, matando en los pasillos a los terrores que lo asechaban, y amenazaba con consumir a sus habitantes devorados en cenizas.

 El anciano, sin embargo,  huyó rápido del lugar. Ya afuera, se percató que sus hijos aún no salían y pensó:

-Yo puedo entrar y sacarlos, aún tengo brazos ágiles y fuertes. Mas no alcanzaría a salvarlos a todos, y tendría que escoger a quién salvar. Tampoco puedo llamarlos y atraerlos al exterior, están atrapados, ciegos y sordos, por los lujos que puse en sus habitaciones, por más que les grite no me escucharán.

 Entonces tuvo una idea.

 Entró a la casa en llamas, y gritando a viva voz les dijo: ¡Hijos! Afuera tengo para vosotros juguetes y joyas de inestimable valor. Hay vehículos para que podáis ir a donde queráis, y todo para ustedes, ¡sólo deben venir hacia afuera!

 Y así corrieron con todo lo que daban sus piernas para salir, atraídos por la ambición y el instinto. Como enrabiados por el deseo, necesitados de más y más afecto.

 Ya afuera, la casa cedió y el fuego quemó a los últimos miedos escondidos entre las vigas del techo.

 Afuera, los hijos preguntaron a su padre:

-¿Dónde están los juguetes y vehículos que nos prometiste?

 Y él les dijo.

-Solamente he usado un medio hábil para sacarlos de la casa antes que el fuego cayera sobre ustedes. Pero sí, os prometí algo y planeo cumplirlo.

 Entonces, le dio un bastón y los mandó al mundo.

-Imaginad-les dijo- que el mundo es un gran patio de juegos. Imaginad que su cuerpo es el vehículo. Ahora, pensad que vuestro pensamiento es la herramienta, y que el mundo es la tierra que debéis formar. Les he dado la joya más preciada, un futuro. Nunca más habitéis o construyáis una casa en este lugar.

Ardiendo

Nacido de los conflictos internos, muerto en el vacío, inundado en el deseo de mi revolución humana. Atrapado y perdido, sin poder salir de esta casa en llamas, anonadado en el sentido indeterminado que toma mi vida.
 Atrapado, acosado, enclaustrado, en una mente que no es mía, en unas circunstancias ajenas. Abatido y criado a imagen y semejanza de la coyuntura, perdido en la casa en llamas, a punto de caer en cualquier vicio y cualquier imprecisión.
 Arden los cimientos, arden los fantasmas de los rincones obscuros. Arden, en el deseo eterno de mi revolución humana. Quema, la cruel herida que no deja respirar. Vuelve cenizas el mundo, para moldearlo en barro, para crearlo a la imagen del paisaje en la ventana ahumada, de la casa en llamas, el último aliento antes de terminar.
 ¿Cuánto tiempo podré aguantar la respiración? ¿Cuánto tiempo aguantará mi piel el calor de las llamas? Al final, nunca vino el hombre a sacarme de la casa en llamas. Mi revolución humana recién comienza; dentro de la meditación.